FINAL DE ANO
Perdas e descobertas
Força e alegria e coragem
Se sobrevivemos a esse
O próximo será muito melhor.
REFLEXÃO
Ano de finalizações
Medo e abandono
Estagnação doentia
Esforço de abertura
De mente e corpo
Sentir dor e alegria
Reflexão.
Aline Elias
Receita extraída do novo livro do Coelho Wishy - Uma Aventura Natalina.
QUASE... OU MAIS?
Os cachorros são fedidos
Tem que estar limpos
Ele é quase uma pessoa
Ou mais do que algumas.
TRABALHO
Quem está contente
Esquece as necessidades
Não se pode tirar o juízo
De quem precisa trabalhar
REALEZA
A desumanização
Rosto e corpo de boneco
Socialmente integrados
Isso é realeza.
LADO SELVAGEM
Os nossos instintos
Precisam ser preservados
O lado selvagem
Que pode nos salvar.
TÉCNICA
Com a técnica sobrevivemos
Qual o limite?
Algum momento temos que voar
Para sobreviver.
ACOMODAÇÃO
As pessoas são acostumadas
A caberem em seu lugar
Sair dali para ser outro
É inconcebível.
GERUSA
Ah Gerusa
Dos cabelos negros
Umedecidos de vapor
Entrelaçados nos dedos.
GUARDIÃO DAS MEMÓRIAS
Você se foi
Pensei em ter você por tanto tempo
Que você estaria por aí
O guardião das memórias
Que agora estão solitárias
PACOTES ABERTOS
O tempo me traiu
Deixou os pacotes abertos
Lembranças desgovernadas
Esperava que você fosse ficar
Para fechar a história.
SEPARAÇÃO
O caos dos escritos
Espera por separação
Nada sai do coletivo
Sem procurar diferenciação.
UM POUCO MONSTRUOSO
O hábito e a repetição
Vão nos tornando outra coisa
Um pouco monstruoso
Esse levar a loucura.
Aline Elias
DECISÃO
Não temos que esperar nada
Nem saber o que irá acontecer
O que devemos decidir
E que seremos felizes.
ORÁCULOS
Ah os oráculos da noite
As vezes somos oráculos
E capazes de conhecer
Os segredos da serpente.
FAZ MUITA FALTA
Fico feliz com a vida
O cotidiano preenche
Cansam as repetições
Faz muita falta
Poder ser nômade
ENTÃO AGRADEÇO
Mais um dia de beleza
Alegria e bem-estar
Então agradeço
Sem pensar no dia seguinte.
SER A MUDANÇA
Quando nós repetimos
O dia seguinte será o de hoje
Mas não seremos os mesmos
Podemos mudar o caminho.
DEIXAR PRA LÁ
Posso esquecer um pouco de Ser
Deixar pra lá um pouco do orgulho
Deixar-me levar por coisas bobas
Exercitar a humildade de errar
PARA SER CRIATIVO
Ser criativo é criar
Todos temos essa aptidão
Aperfeiçoar precisa de roteiro
De tempo e dedicação
IMAGEM E ESCRITA
A imagem e a escrita
Abstração ou figuração ou palavra
Uma pode gerar a outra
Gestação que não acaba.
NÃO IMPORTA
Não importa o que não pude ver
Eu sigo
Não importa o que ouvi
Eu sigo
Não importa o que fui
Mas o que sou.
RODA DA VIDA
A dança cósmica de Shiva
Destruição e criação
Uma roda da vida
Sem começo nem fim.
Aline Elias
REGISTRO
Não quero ser literata
Nem ficar para a posteridade
Quero apenas escrever
Registrar o meu coração
EM UM LUGAR ADEQUADO
Uma história tem seu início
E se une a experiência
Presentes na memória
Guardadas no sótão.
DESERTO
Ah o deserto
Das Jamiles e dos Ibrahims
A imensidão seca
Recado da morte
Na busca pela vida.
LIVRE
Desisti de fazer o mais bonito
O perfeito como alguém já fez
Faço poesia e fragmento livre
Sem pudor ou correção
MINHA ESCOLHA
Não quero incríveis experiências
Escolho fazer o que gosto
O que traz alegria e prazer
Sem preocupação em mostrar
Ou demonstrar perfeição
Esquecer um pouco do Eu Sou
Aline Elias
PREFIRO SENTIR
Não preciso dizer que amo
O amor se vê nos olhos
No toque e nas mãos
As palavras podem ser ditas
E passam pelo pensamento
São fáceis e ilusórias
Prefiro sentir.
SACRIFÍCIO
Se os sonhos são sagrados
Então me sacrifico
Todas as noites
Tenho o meu altar.
OS OUTROS
Não sabemos do que os outros gostam
E nem conseguiremos saber
Nunca iremos acertar
Porque os outros são outros
Aline Elias
RENOVAÇÃO
As palmeiras balançam
No ritmo do vento
A natureza as comanda
Vez ou outra um galho cai
E outro nasce
CURA
A cura na água do mar
Em respirar o vento
Sentir a chuva
Afundar os pés na areia.
A PELE FALA
Sentimos pela pele
Os medos e as tristezas
As alegrias e as transformações
A pele fala o que escondemos.
O vento que leva
E traz novo vento
Que leva de novo
E volta como brisa
Ou furacão.
MULHERES DE CABUL
As mulheres de Cabul
Não abaixam as cabeças
Enfrentam como podem
A violência covarde
Dos homens medrosos.
Aline Elias
JARDINS DE ALLAH
As altas palmeiras
Balançando ao vento
Os jardins de Allah
Onde vivi muito amor.
FELICIDADE
Temos que ser felizes
Comparados aos infelizes
Cegos para a infelicidade
Que acomete os outros
OUSADIA
Conselhos transformadores
Credos de outros crentes
Vai e vem e vem e vai
Até que você ousa
Ser você.
ANSIEDADE
Com a Ansiedade
Vem a Dor
O Sofrimento
Tristeza de corpo e alma
NÃO QUERO
Não quero ser louco
Nem chato
Não quero ser herege
Nem pecador
Não quero ser estranho
Nem anti social
Mas as vezes sou tudo isso
E também louco.
A GRANDEZA DO MAR
A grandeza do mar
Lembra como somos pequenos
E quanto nos apavora
A força do desconhecido.
AS CRIANÇAS
As crianças nos alegram
Quanto menores
Maiores em almas
Os barulhos e o sorriso
As pequenas águas
Maravilhas de Deus.
BEM GUARDADO
O tesouro não está no ouro
Ele não vai pendurado
No pescoço ou no dedo
Ele está guardado
Bem dentro do coração
Aline Elias
COMO É BOM
Ah
Como é bom ajudar quem se ama
Rir os seus sorrisos
Abraçar os seus abraços
Chorar as suas lágrimas
E sentir o coração esquentar
CARTA PARA A MÃE
12/09/2021
Queridíssima mãe, parabéns pelo seu aniversário
Começo essa carta depois de olhar-me no espelho e ver você. Em tudo você está presente, nas minhas escolhas de roupas, nos filmes, nas memórias antigas da família, nos ditos populares, na comida atrapalhada e misturada, no jeito de esfregar o pé e de dormir escarrapachada. Sinto que quanto mais o tempo passa mais eu estou misturada com você. E imagino que você está longe recebendo muitas pessoas em festas e dando conselhos dos mais sábios aos mais engraçados e inadequados. A solidariedade viva dentro de você e a vontade de ajudar.
Como você dizia, o mundo é mesmo muito grande. E você me deixou ser quem eu quisesse, mesmo com as minhas esquisitices. Falava que queria ter a minha cabeça, o meu modo de ser e de pensar. Cabeça de Veraline. Nesses tempos eu penso em você e em sua coragem para enfrentar a doença contagiosa do vovô.
Estamos atravessando uma doença de contágio que é perigosa e levou embora o seu filho, o meu irmão querido. De uma forma que ninguém pôde vê-lo doente ou como estava sendo tratado ou saber de suas dores. Ele ficou por lá com médicos e profissionais desconhecidos. E nem pudemos ver o seu velório ou o sepultamento. Tudo as escuras e a única coisa que eu sabia de verdade é que ele pediu para me avisar que estava sendo internado. Isso de nada adiantou porque não pude protegê-lo nem fazer qualquer coisa que diminuísse suas dores.
Tudo isso minha mãe foi muito triste e difícil até agora de aceitar mas é o caminho da vida, como o meu pai diria. Queria muito contar o que aconteceu e a minha alegria é que vocês devem estar agora juntos na vida espiritual. Isso me consola porque você deve estar ao lado dele.
Agora você estaria me dizendo para não sofrer e viver mais, por mim e por ele.
Bjo meu da tua filha
Veraline
ESCULTURA SINGULAR
Não quero julgar
Nem ser julgado
Somos imperfeitos
Moldados por Deus.
Aline Elias
A noite cai e transforma
Porta aberta para os deuses
Que declamam poesia
Que fazem sonhar e dançar
Aline Elias
Clarice Lispector, nascida na Ucrânia em 1920, nos deixou em 1977 mas continua nos inspirando com sua obra imortal, por isso quero homenagear por algumas semanas a grande escritora, uma das maiores que este mundo já viu! Toda quarta vou postar algum fragmento ou poema seu para que possamos juntos apreciar a grandeza de suas palavras!
ALMA LUZ
Minha alma tem o peso da luz
Tem o peso da música
Tem o peso da palavra nunca dita,
Prestes quem sabe a ser dita
Tem o peso de uma lembrança
Tem o peso de uma saudade
Tem o peso de um olhar
Pesa como pesa uma ausência
E a lágrima que não chorou
Tem o imaterial peso de uma solidão
No meio de outros
...
Clarice Lispector
PARA TRÁS
Enterrar o luto na areia
Pedir ajuda aos sete anjos
Desenterrar novas trilhas
Colocar o passado
No caderno de memórias.
Aline Elias
QUERIA
Não queria a vida
Queria a bolha
O canto do quarto
O corpo esquentando
O chegar da noite.
PATRIMÔNIO
Pesam nos meus ossos
Os meus pensamentos,
Choram nos meus olhos
As visões neles crescidas,
Soluçam no torpor das minhas carnes
Ancestrais desalentos.
Sangram os meus pés
Na inútil andança
Da imaginação liberta,
Pulveriza o meu espírito
A solidão do suicida ignorado
E cresce assustadoramente dentro de mim
A calmaria que precede o fim.
Adalgisa Nery
AS MINHAS ILUSÕES
Hora sagrada dum entardecer
De Outono, à beira mar, cor de safira,
Soa no ar uma invisível lira...
O sol é um doente a enlanguescer...
A vaga estende os braços a suster,
Numa dor de revolta cheia de ira,
A doirada cabeça que delira
Num último suspiro, a estremecer!
O sol morreu... e veste luto o mar...
E eu vejo a urna de oiro, a balouçar,
À flor das ondas, num lençol de espuma.
As minhas ilusões, doce tesoiro,
Também as vi levar em urnas de oiro,
No mar da Vida, assim... uma por uma...
Florbela Espanca
CAMINHO DO SOL
O sol
Passa pelas nuvens
Branquinhas
Cinzas claras
Cinzas escuras
Pretas
E sai de dentro com o mesmo brilho
Não estremeças a mão
desmancha ferozmente, igual ao vento,
estas pétalas de sangue, ainda vivas,
armadas na desordem de uma flor.
Quem fui? Que sou?
Agora, uma senhora antiga
que na tarde silenciosa de abril,
borda sonhos na forma
de perfeita e sangrenta rosa.
E tu quem és agora?
Deborah Brennand
SINCRONIA
Não vi mas pude ver
Não sofri mas senti a dor
Não ouvi mas escutei
Não andei mas gastei os sapatos
Não chorei mas as águas correram
Não estava presente mas está aqui
Aline Elias
APRENDI COM A PANDEMIA
Que a saúde de todos está interligada na saúde de cada um.
Que eu tenho que dizer “te amo” porque posso perder alguém que amo de um dia para o outro.
Que ter muito medo pode paralisar uma pessoa completamente.
Que ver a vida pela janela te transforma em neurótico.
Que dividir a casa com outros pode te ajudar a enfrentar os tempos.
Que perder um tempo sem fazer nada pode ser proveitoso.
Que fazer parte de um grupo on line sem que ninguém saiba nada de você pode ser uma experiência muito boa.
Que ter uma família significa ter muita coisa nessa vida.
Que um companheiro e parceiro vale todo o ouro do mundo.
Que aceitar que está velho pode te trazer uma nova consciência.
Que posso desenvolver novas habilidades .
Que preciso estar conectada com o meu corpo tanto quanto com a minha mente.
Que prever a vida e impossível.
Que a tristeza e o sofrimento te ensinam outro jeito de viver.
Que ficar longe dos amigos e da família é dolorido.
Que o outro é imprescindível em minha vida.
Que a fé e a oração trazem paz a um coração angustiado.
Que existe um sagrado que fala com cada ser humano.
Que a minha casa pode ser o mundo e o cantinho do sofá, o melhor do mundo.
Que não tenho um estômago resistente.
Que perdi o orgulho de não fazer coisas bobas.
Que posso me mostrar para quem me ama sem constrangimentos.
Que o sofrimento do coletivo e igual ao sofrimento de um só homem.
Que os grupos de amigos são um grande apoio nas travessias.
Que quando a alma sofre o corpo vai para o buraco.
Que o passado o presente e o futuro estão misturados e circulando sem começo nem fim.
Que ninguém depende de mim.
Que posso fazer o mesmo lugar ficar claro e escuro.
Que preciso agradecer toda a noite pela comida e por cada passo do dia.
Que o meu destino é regido por contingências.
Aline Elias
DIZERES ÍNTIMOS
É tão triste morrer na minha idade!
E vou ver os meus olhos, penitentes
Vestidinhos de roxo, como crentes
Do soturno convento da Saudade!
E logo vou olhar (com que ansiedade! ... )
As minhas mãos esguias, languescentes,
De brancos dedos, uns bebés doentes
Que hão-de morrer em plena mocidade!
E ser-se novo é ter-se o Paraíso,
É ter-se a estrada larga, ao sol, florida,
Aonde tudo é luz e graça e riso!
E os meus vinte e três anos... (Sou tão nova! )
Dizem baixinho a rir: “Que linda a vida! ... ”
Responde a minha Dor: “Que linda a cova! ... ”
Florbela Espanca
Sonhar - Helena Kolody
Sonhar é transportar-se em asas de ouro e aço
Aos páramos azuis da luz e da harmonia;
É ambicionar o céu; é dominar o espaço,
Num vôo poderoso e audaz da fantasia.
Fugir ao mundo vil, tão vil que, sem cansaço,
Engana, e menospreza, e zomba, e calunia;
Encastelar-se, enfim, no deslumbrante paço
De um sonho puro e bom, de paz e de alegria.
É ver no lago um mar, nas nuvens um castelo,
Na luz de um pirilampo um sol pequeno e belo;
É alçar, constantemente, o olhar ao céu profundo.
Sonhar é ter um grande ideal na inglória lida:
Tão grande que não cabe inteiro nesta vida,
Tão puro que não vive em plagas deste mundo.
Helena Kolody
QUE DESLIZE
Onde seus olhos estão
as lupas desistem.
O túnel corre, interminável
pouco negro sem quebra
de estações.
Os passageiros nada adivinham.
Deixam correr
Não ficam negros
Deslizam na borracha
carinho discreto
pelo cansaço
que apenas se recosta
contra a transparente
escuridão.
Ana Cristina Cesar
A rosa
não buscava a aurora:
quase eterna no ramo
buscava outra coisa.
A rosa
não buscava ciência nem sombra:
confim de carne e sonho,
buscava outra coisa.
A rosa
não buscava a rosa:
imóvel pelo céu
buscava outra coisa.
García Lorca
SORRISO
Ah aquele dia
Virou noite surreal
Amigos divertidos
Rostos diferentes
E as meninas
Vendo o belo do mundo
Sentadas e borradas
Não paravam de rir.
Aline Elias
OS TAMBORES
Soaram tambores
Epifania da noite
Gente italiana
Os portugueses
Nômades do deserto
Guias espirituais
De cura os curadores
Awo
Aline Elias
RIVIERA
Coloquei o pé na Areia
E vc estava lá
Passando a rede pela água
Rindo e esbanjando alegria.
Tempos que se foram
Mas que estão lá e cá
Nada pode ser esquecido
Se colar na alma
Aline Elias
DA CALMA E DO SILÊNCIO
Quando eu morder
a palavra,
por favor,
não me apressem,
quero mascar,
rasgar entre os dentes,
a pele, os ossos, o tutano
do verbo,
para assim versejar
o âmago das coisas.
Quando meu olhar
se perder no nada,
por favor,
não me despertem,
quero reter,
no adentro da íris,
a menor sombra,
do ínfimo movimento.
Quando meus pés
abrandarem na marcha,
por favor,
não me forcem.
Caminhar para quê?
Deixem-me quedar,
deixem-me quieta,
na aparente inércia.
Nem todo viandante
anda estradas,
há mundos submersos,
que só o silêncio
da poesia penetra.
Conceição Evaristo
TORRE DE NÉVOA
Subi ao alto, à minha Torre esguia,
Feita de fumo, névoas e luar,
E pus-me, comovida, a conversar
Com os poetas mortos, todo o dia.
Contei-lhes os meus sonhos, a alegria
Dos versos que são meus, do meu sonhar,
E todos os poetas, a chorar,
Responderam-me então: “Que fantasia,
Criança doida e crente! Nós também
Tivemos ilusões, como ninguém,
E tudo nos fugiu, tudo morreu! ... ”
Calaram-se os poetas, tristemente...
E é desde então que eu choro amargamente
Na minha Torre esguia junto ao céu! ...
Florbela Espanca
O POEMA
O que faço com esse poema ?
Coloco tudo dentro dele
Alegria, tristeza
Cabem juntas
Alegria do que vivo
Do que está por vir
Tristeza do que já foi
E nunca mais será
OLHAR
Teu olhar anoitece
Interrogando aleatória cilada
Nada deveria atrapalhar
Uma corrida de gazela
A desorientada esperança
Água gelada e morna
Enquanto fervem os
desejos incessantes
O rio vermelho pesado
Ramificado se espalha
Deixa ciente da mortalidade
uma vampira gulosa de juventude
Anseio transformar o rio
em um mar de pérolas
Mas sou impotente raiz
que veio de seilá e voltará para seionde
MENTIRAS
Aí quem me dera uma feliz mentira
Que fosse uma verdade para mim!
J. Dantas
Tu julgas que eu não sei que tu me mentes
Quando o teu doce olhar pousa no meu?
Pois julgas que eu não sei o que tu sentes?
Qual a imagem que alberga o peito meu?
Ai, se o sei meu amor! Em bem distingo
O bom sonho da feroz realidade...
Não palpita d’amor, um coração
Que anda vogando em ondas de saudade!
Embora mintas bem, não te acredito;
Perpassa nos teus olhos desleais
O gelo do teu peito de granito;
Mas finjo-me enganada, meu encanto,
Que um engano feliz vale bem mais
Que um desengano que nos custa tanto !
LÁGRIMAS OCULTAS
Se me ponho a cismar em outras eras
Em que ri e cantei, em que era querida,
Parece-me que foi noutras esferas,
Parece-me que foi numa outra vida...
E a minha triste boca dolorida,
Que dantes tinha o rir das primaveras,
Esbate as linhas graves e severas
E cai num abandono de esquecida!
E fico pensativa, olhando o vago...
Toma a brandura plácida de um lago
O meu rosto de monja de marfim...
E as lágrimas que choro, branca e calma,
Ninguém as vê brotar dentro da alma,
Ninguém as vê cair dentro de mim!
Florbela Espanca
Eu-Mulher
Uma gota de leite
me escorre entre os seios.
Uma mancha de sangue
me enfeita entre as pernas.
Meia palavra mordida
me foge da boca.
Vagos desejos insinuam esperanças.
Eu-mulher em rios vermelhos
inauguro a vida.
Em baixa voz
violento os tímpanos do mundo.
Antevejo.
Antecipo.
Antes-vivo
Antes – agora – o que há de vir.
Eu fêmea-matriz.
Eu força-motriz.
Eu-mulher
abrigo da semente
moto-contínuo
do mundo.
Conceição Evaristo
Êxtase (Bliss)
por Katherine Mansfield
Traduzido por Ana Cristina Cesar
Apesar dos seus trinta anos, Bertha Young ainda tinha desses momentos em que ela queria correr em vez de caminhar, ensaiar passos de dança subindo e descendo da calçada, sair rolando um aro pela rua, jogar qualquer coisa para o alto e agarrar outra vez em pleno ar, ou apenas ficar quieta e simplesmente rir — rir — à-toa.
O que fazer se aos trinta anos, de repente, ao dobrar uma esquina, você é invadida por uma sensação de êxtase — absoluto êxtase! — como se você tivesse de repente engolido o sol de fim de tarde e ele queimasse dentro do seu peito, irradiando centelhas para cada partícula, para cada extremidade do seu corpo?
Não há como explicar isso sem soar “bêbado e desordeiro”? Que idiota que é a civilização! Para que então ter um corpo se é preciso mantê-lo trancado num estojo, como um violino muito raro?
“Não, isso de violino, não é bem o que eu quero dizer”, pensou Bertha correndo escada acima e catando na bolsa a chave — que ela esquecera, como sempre — e sacudindo a caixa do correio. “Não é bem isso, porque — obrigada, Mary”, disse entrando no vestíbulo, “a babá já voltou?”
“Já, sim senhora.”
“E as frutas, chegaram?”
“Sim senhora. Já chegou tudo.” “Traga as frutas para a sala de jantar por favor que eu quero fazer um arranjo antes de subir.”
Estava escuro e um tanto frio na sala de jantar. Mesmo assim Bertha tirou fora o casaco: impossível suportá-lo apertado contra o corpo mais um minuto que fosse; e o ar frio bateu nos seus braços.
Mas no seu peito ainda havia aquela ardência — aquela irradiação de centelhas que queimavam. Era quase insuportável. Bertha mal ousava respirar com medo de atiçar esse fogo, e no entanto ela respirava, respirava profundamente. Mal ousava se olhar no espelho gelado mas olhou sim, e o espelho devolveu uma mulher radiante, com lábios que sorriam, que tremiam, e olhos grandes, escuros, e um ar de escuta, de expectativa de que alguma coisa… divina acontecesse… que ela sabia que tinha de acontecer… infalivelmente.
Mary trouxe as frutas numa bandeja e uma travessa de louça, e um prato azul muito lindo, com um estranho brilho, como se tivesse sido banhado em leite.
“Posso acender a luz, madame?”
“Não, obrigada. Ainda está dando para ver.”
Havia tangerinas e maçãs tocadas por manchas avermelhadas. Havia pêras amarelas lisas como seda, uvas brancas cobertas por uma floração prateada, e um cacho repleto de uvas vermelhas, comprado especialmente para combinar com os tons do novo tapete da sala. Que idéia pomposa e absurda! Mas na verdade ela havia comprado as uvas exatamente por essa razão. “Eu preciso daquelas uvas vermelhas para puxar o tapete para a mesa”, ela pensara na loja, e o seu desejo lhe parecera então absolutamente sensato.
Ao terminar o arranjo — duas pirâmides de brilhantes formas arredondadas — Bertha se afastou um pouco para apreciar o efeito, que lhe pareceu extraordinário. A mesa escura parecia se dissolver na penumbra e o prato de louça e a travessa azul pareciam soltos no ar. E no seu atual estado de espírito a visão era tão incrivelmente bela… Bertha começou a rir.
“Não, não. Eu estou ficando histérica.” E ela agarrou a bolsa e o casaco e correu escada acima para o quarto do bebê.
A babá estava sentada numa mesa baixa dando de jantar para a pequena B. já de banho tomado. O bebê vestia uma camisolinha branca de flanela e um casaco de lã azul, o cabelo castanho muito fino penteado para cima num rabinho engraçado, e ao ver a mãe começou a pular.
“Vamos lá, meu bem, come tudo como uma boa menina”, disse a babá torcendo a boca de um jeito que Bertha já conhecia e que significava que ela havia chegado outra vez no momento errado.
“Ela ficou boazinha, babá?”
“Ela foi um amor a tarde toda”, murmurou a babá. “A gente foi ao parque e eu sentei e tirei ela do carrinho e apareceu um cachorro enorme e ele deitou a cabeça no meu colo e ela agarrou a orelha dele e deu um puxão, só vendo!”
Bertha queria perguntar se não era perigoso deixar um bebê agarrar a orelha de um cachorro estranho. Mas não ousava, e ficou ali, olhando, as mãos abanando, como a menininha pobre em frente da menininha rica com a boneca.
O bebê olhou para a mãe outra vez e riu tão bonito que Bertha não se conteve:
“Babá, deixa que eu termino de dar a comida dela enquanto
você arruma as coisas do banho.”
“Não é bom para ela mudar de mãos durante a refeição”, respondeu a babá ainda num murmúrio. “Agita, pode perturbar o bebê.”
Que absurdo tudo aquilo. Para que então ter um bebê se é preciso mantê-lo guardado — não num estojo como um violino muito raro — mas nos braços de outra mulher?
“Por favor!”
Muito ofendida, a babá passou o bebê para a mãe.
“Agora, não a excite depois do jantar. A senhora sabe. Depois ela me dá um trabalho!”
Ainda bem! A babá saíra do quarto com as coisas do banho.
“Agora você é só minha, meu tesouro”, disse Bertha, e o bebê se encostou contra o seu colo.
Ela comeu que foi um encanto, fazendo bico para a colher e sacudindo as mãozinhas. As vezes ela não soltava a colher; e outras vezes, assim que Bertha enchia uma colherada, era comida para os quatro ventos.
Terminada a sopa, Bertha se virou para a lareira.
“Você é um amor — um amor!” disse beijando o seu bebê tão quentinho. “Eu gosto muito de você. Eu gosto muito de você.”
E realmente, ela amava tanto a pequena B — seu pescocinho se inclinando para a frente, seus dedinhos do pé que brilhavam transparentes contra o fogo da lareira — e toda aquela sensação de êxtase voltou novamente, e novamente ela não sabia como exprimir aquilo — e o que fazer daquilo.
“Telefone para a senhora” — era a babá que voltava triunfante e agarrava a sua pequena B.
Voando escada abaixo. Era Harry.
“Ah, é você, Bertha? Olha, eu vou chegar atrasado. Pego um táxi e venho assim que puder, e aí você tira o jantar em dez minutos, está bem? Tudo bem?”
“Tudo ótimo. — Harry!”
“Quê?”
O que é que ela tinha a dizer? Nada. Ela não tinha nada a dizer. Ela só queria um contato com ele por um momento. Ela não podia exclamar como louca, “Não foi um dia divino!?”
“Que foi?” martelou a vozinha do outro lado.
“Nada. Entendo”, e Bertha desligou considerando que a civilização era muito mais que meramente idiota.
Havia convidados para o jantar. Os Norman Knights — um casal sólido — ele ia abrir um teatro, ela era entusiasmada por decoração de interiores; o jovem Eddie Warren, que tinha acabado de publicar um pequeno livro de poesia e que todo mundo estava convidando para jantar, e um “achado” de Bertha chamado Pearl Fulton. O que Miss Fulton fazia Bertha não sabia ao certo. Elas haviam se encontrado no clube e Bertha se apaixonara por ela, como se apaixonava sempre por belas mulheres com alguma coisa de estranho.
O mais desconcertante nisso tudo era que apesar de terem se encontrado várias vezes e conversado bastante, Bertha não conseguia entendê-la exatamente. Até um certo ponto Miss Fulton era extraordinariamente, maravilhosamente franca, mas havia um certo ponto — e daí ela não passava.
Havia alguma coisa além? Harry dizia “Não”. Achava-a insípida, e “fria como todas as louras, talvez com um toque de anemia cerebral”. Mas Bertha não podia concordar; pelo menos ainda não.
“O jeito dela se sentar com a cabeça meio inclinada para o lado, e sorrindo, há qualquer coisa por trás disso, Harry, e eu preciso descobrir o que é.”
“Muito provavelmente um bom estômago”, respondia Harry.
Ele fazia questão de provocá-la com respostas no gênero… “fígado congelado, menina”, ou “pura flatulência”, ou “mal dos rins”… e assim por diante. Por alguma estranha razão Bertha gostava disso e quase que o admirava por falar assim.
Bertha passou para a sala de estar e acendeu a lareira; e então, uma a uma, atirou nas poltronas e sofás todas as almofadas que Mary havia arrumado tão cuidadosamente. Que diferença — a sala tomou vida imediatamente. No momento em que ia jogar a última almofada, surpreendeu-se retendo-a contra o corpo e abraçando-a com paixão — com paixão. Mas o fogo não se extinguia no seu peito. Ah, pelo contrário!
As janelas da sala se abriam para uma varanda que dava para o jardim. No extremo oposto, contra o muro, havia uma árvore alta e esguia, em flor, luxuriantemente em flor, perfeita, como se apaziguada contra o céu de jade. Bertha não podia deixar de notar, mesmo a distância, que não havia na árvore nem um broto por abrir, nem uma pétala esmaecida. Embaixo, nos canteiros, tulipas amarelas e vermelhas pareciam inclinar-se sob o próprio peso contra a penumbra da tarde. Um gato cinzento, arrastando-se pelo chão, atravessou furtivamente o gramado, seguido por um gato negro, como se fosse a sua sombra. A passagem dos dois gatos, tão precisa e rápida, provocou em Bertha um estranho arrepio.
“Gatos são coisas aflitivas!” gaguejou, e afastou-se da janela, e começou a andar de um lado para o outro…
Como os junquilhos perfumavam a sala quente! Demais?
Não, não demais. E como se subitamente invadida por alguma coisa, Bertha atirou-se no sofá e apertou os olhos contra as mãos.
“Eu estou feliz demais — demais!” murmurou.
E parecia ver dentro de suas pálpebras a maravilhosa árvore do jardim, completamente em flor, como um símbolo da sua própria vida.
Era verdade — ela tinha tudo. Era jovem. Harry e ela se amavam como nunca, davam-se esplendidamente bem, eram realmente bons companheiros. Ela tinha um bebê adorável. Não havia que se preocupar com dinheiro. A casa e o jardim eram absolutamente satisfatórios. E os amigos — amigos modernos, envolventes, escritores e pintores e poetas ou pessoas interessadas em questões sociais — exatamente os amigos que eles desejavam. E havia livros, e a música, e uma ótima costureirinha recém-descoberta, e eles iam viajar para o exterior no verão, e a cozinheira nova fazia omeletes fantásticas…
“Eu estou ficando louca. Louca!” E ela sentou-se; mas sentia-se tonta, bêbada. Devia ser a primavera. Claro, era a primavera. E agora ela estava tão cansada que não podia nem ao menos se arrastar escada acima para se vestir.
Um vestido branco, um colar de contas de jade, sapatos verdes e meias de seda. Não fora intencional. Ela havia imaginado essa combinação horas antes de ter se deixado ficar diante da janela da sala.
As pregas do vestido farfalharam suavemente entrando no vestíbulo, e Bertha beijou a sra. Norman Knight, que tirava um casaco laranja dos mais divertidos, com uma fileira de macacos pretos em volta da bainha e subindo pela frente.
“Mas por quê? Por quê? Por que a classe média é tão indigesta — tão completamente sem senso de humor? Minha querida, é por pura sorte que eu estou aqui esta noite — Norman foi o meu anjo protetor. Os meus macacos queridos causaram um verdadeiro escândalo no trem — chegou ao ponto do trem inteiro simplesmente me devorar com os olhos. Ninguém riu, ninguém achou graça, nada disso que eu teria adorado. Simplesmente me devoravam com os olhos — e eu me entediei como o diabo.”
“Mas o máximo aconteceu”, continuou Norman ajeitando o seu enorme monóculo de aro de tartaruga, “você não se importa se eu contar, se importa, Careta?” (Em casa e entre amigos eles sempre se tratavam de Careta e Coroa.) “O máximo foi quando ela já saturada se virou para a mulher ao lado e disse: A senhora nunca tinha visto um macaco antes?
“Ah, é verdade!” riu junto a sra. Norman Knight. “Isso não foi absolutamente o máximo?”
E o mais engraçado era que sem o casaco ela se parecia definitivamente com um macaco muito inteligente que até tivesse feito para si mesmo, com cascas de banana, aquele vestido amarelo de seda. E os brincos de âmbar eram exatamente como duas minúsculas castanhas penduradas.
“Trágica queda foi aquela, compatriotas!” recitou Coroa parando em frente do carrinho da pequena B. “Quando o carrinho do bebê chegou à porta -”, e ele abandonou a citação no meio do caminho com um gesto.
A campainha tocou. Era o magro e pálido Eddie Warren, como sempre em estado de aflição aguda.
“Essa é a casa certa, não é?”
“Acho que sim — espero que sim”, respondeu Bertha efusivamente.
“Acabo de ter uma experiência terrível com o motorista do táxi; era um tipo dos mais sinistros, disparando pelas ruas, e eu não conseguia fazer que ele parasse. Quanto mais eu batia mais ele corria. Aquela figura bizarra à luz do luar com a cabeça achatada, todo encolhido em cima do volante…”
E Eddie estremeceu todo ao tirar fora o imenso cachecol de seda. Bertha notou que suas meias também eram brancas — muito atraente.
“Mas que horror!” exclamou.
“Realmente, foi um horror”, disse Eddie e seguiu atrás para a sala. “Eu me vi conduzido através da Eternidade num táxi intemporal…”
Eddie já conhecia os Knights, e até ia escrever uma peça para NK quando o esquema do teatro saísse.
“Então, Warren, como vai a peça?” perguntou Norman Knight deixando cair o monóculo e dando um minuto para o olho voltar à superfície antes de atarrachá-lo outra vez.
E a sra. Norman Knight: “Ah, mas que escolha tão feliz de meias, sr. Warren!”
“Fico tão contente que a senhora tenha gostado”, disse Eddie mirando os próprios pés. “Elas parecem que ficaram muito mais brancas desde que a lua surgiu no céu.” E voltando o rosto fino e angustiado para Bertha: “Tem lua cheia hoje, sabe?”
Ela queria gritar: “Eu sei que tem — eu sei — eu sei!”
Ele era uma pessoa tão sedutora. Mas Careta também era, encolhida junto ao fogo nas suas cascas de banana, e Coroa também, fumando um cigarro e dizendo ao bater a cinza: “Por que deve o noivo sempre tardar?”
“Aí vem ele!” Bang — a porta da frente abriu e fechou. Harry gritou:
“Alô, todo mundo. Desço em cinco minutos”. E todo mundo ouviu que ele zunia escada acima. Bertha não pôde deixar de sorrir; ela sabia o quanto ele gostava de fazer as coisas sob alta pressão. O que importavam cinco minutos afinal de contas? Mas ele fingiria para si mesmo que cinco minutos importavam acima de tudo. E faria questão de entrar na sala extravagantemente calmo e contido.
Harry tinha tanto gosto pela vida. Como ela apreciava isso nele. E a sua paixão pela luta — por procurar em tudo que lhe aparecia pela frente mais um teste do seu poder e da sua coragem — ela também entendia. Mesmo quando, ocasionalmente, diante de quem não o conhecia direito, ele ficava talvez um pouquinho ridículo… Havia horas em que ele entrava em riste na batalha onde não havia batalha alguma… Bertha falava e ria e tinha até se esquecido inteiramente, até o momento em que ele entrou na sala (exatamente como ela imaginara), que Pearl Fulton ainda não havia chegado.
“Será que Miss Fulton se esqueceu?”
“Parece que sim”, disse Harry. “Ela tem telefone?”
“Ah, aí vem um táxi.” E Bertha sorriu com aquele seu arzinho de propriedade que ela sempre assumia quando seus achados eram mulheres novas e misteriosas. “Ela vive dentro de táxis.”
“Vai engordar se continuar assim”, disse Harry friamente, tocando a campainha para o jantar. “Grave perigo que correm as mulheres louras.”
“Harry — por favor”, admoestou Bertha, rindo dele.
Passou-se um outro breve momento, em que todos esperaram, rindo e conversando, um pouco à vontade demais, um pouco descontraídos demais. E então Miss Fulton, toda de prateado, com uma tira de prata prendendo o cabelo louro muito claro, entrou sorrindo, a cabeça ligeiramente inclinada para o lado.
“Me atrasei muito?”
“De jeito nenhum. Entre”, disse Bertha dando-lhe o braço, e passaram para a sala de jantar.”
O que é que havia no contato com aquele braço que atiçava — incendiava — incendiava — o fogo do êxtase que Bertha não sabia como exprimir — e o que fazer daquilo?
Miss Fulton não olhou para ela; mas Miss Fulton raramente olhava diretamente para as pessoas. Suas pálpebras se fechavam pesadamente e aquele estranho meio sorriso ia e vinha dos seus lábios como se ela vivesse de ouvir e não de ver. Mas Bertha sabia, subitamente, como se elas tivessem trocado o olhar mais longo e mais íntimo como se elas tivessem dito uma para a outra:
“Você, também?” — que Pearl Fulton, ao mexer a bela sopa vermelha no prato cinza, estava sentindo exatamente o que ela estava sentindo.
E os outros? Careta e Coroa, Eddie e Harry, colheres subindo e baixando, guardanapos tocando lábios, migalhas de pão, tilintar de garfos e copos e conversas.
“Encontrei com ela no Alpha Show — uma criaturinha esquisitíssima. Além de cortar fora o cabelo, ela parece que também tirou um bom pedaço das pernas e dos braços e do pescoço e do pobre narizinho também.”
“Ela não está muito bem com Michael Oat?”
“Aquele que escreveu Amor e Dentadura?”
“Ele quer escrever uma peça para mim. Ato único. Um único personagem que decide se suicidar. Passa a peça enumerando todas as razões a favor e contra. E justo quando ele se decide por uma coisa ou por outra — pano. Não é má idéia.”
“Como é que a peça vai se chamar? Mal de Estômago’?”
“Se não me engano, eu já dei com a mesma idéia numa revista francesa não muito conhecida aqui.”
Não, eles não sentiam a mesma coisa. Eram todos uns amores uns amores — e ela adorava tê-los ali, na sua mesa, e dar-lhes comida e vinho esplêndidos. Ela até desejaria dizer-lhes que ótimos todos eles eram, e que grupo tão decorativo que formavam, e como pareciam deslanchar uns aos outros e como a lembravam de uma peça de Tchecov!
Harry estava degustando o jantar com prazer. Era parte da sua — não bem da sua natureza, e certamente não da sua pose — bem, ou de uma coisa ou de outra — falar de comida e se vangloriar da sua “paixão desenfreada pela carne branca da lagosta” e “sorvetes de pistache — verdes e frios como as pálpebras das dançarinas egípcias”.
Então ele olhou para ela e disse: “Bertha, este soufflé está admirável” e ela poderia ter chorado de prazer como uma criança.
Por que sentia tanta ternura pelo mundo inteiro nessa noite?
Tudo estava bom — e certo. Tudo que acontecia parecia encher outra vez até a borda a taça transbordante do seu êxtase.
E no fundo da sua mente ainda havia a árvore, que devia estar toda prateada agora, à luz da lua do pobre Eddie querido, prateada como Miss Fulton, que estava ali sentada virando uma tangerina nos seus dedos finos e tão pálidos que pareciam emanar uma luz.
O que era simplesmente incompreensível — e mágico — era como ela havia sido capaz de adivinhar tão perfeitamente e instantaneamente o estado de espírito de Miss Fulton. Nem por um momento ela duvidara de que sabia, e no entanto o que havia de concreto? Menos que nada.
“Acho que isso acontece muito raramente entre mulheres.
Nunca entre homens”, pensou Bertha. “Enquanto eu preparo o café na sala talvez ela me ‘faça um sinal’.”
O que aquilo queria dizer ela não sabia, e o que poderia acontecer depois ela não podia imaginar.
Enquanto essas coisas lhe passavam pela cabeça, ela se viu conversando e rindo. Era preciso conversar para controlar o seu desejo de rir.
“Eu rio ou morro.”
E então ela notou a mania engraçada de Careta de enfiar alguma coisa no decote — como se ali também ela guardasse uma minúscula provisão secreta de castanhas — e Bertha teve de enterrar as unhas nas palmas das mãos para não rir demais.
O jantar terminou finalmente. “Venham ver a minha nova cafeteira”, disse Bertha.
“E só de quinze em quinze dias que nós trocamos de cafeteira”, disse Harry. Careta foi quem deu o braço a Bertha dessa vez; Miss Fulton seguiu atrás, inclinando a cabeça para o lado.”
Na sala de jantar, o fogo havia esmaecido e agora, vermelho, tremeluzindo, parecia, segundo Careta, um “ninho de filhotes de fênix”.
“Não acenda a luz ainda. Está tão bonito.” E lá se enroscou ela novamente junto ao fogo. Sempre com frio, “agora que o mico do realejo está sem o seu casaquinho vermelho de flanela”, pensou Bertha.
Nesse momento Miss Fulton “fez o sinal”.
“Você tem um jardim?” disse a voz calma e sonolenta.
Foi tão sublime da parte dela que Bertha pôde apenas obedecer. Atravessou a sala, abriu as cortinas e as longas janelas.
“Aí está!” disse num alento.
E as duas mulheres se deixaram ficar ali, lado a lado, olhando para a esguia árvore em flor. Embora imóvel, a árvore parecia estender-se para cima, subir, tremer no ar brilhante como a chama de uma vela, e crescer, crescer mais alto diante delas — quase tocar a borda da lua cheia prateada.
Por quanto tempo elas ficaram ali? Era como se as duas estivessem presas naquele círculo de luz extraterrena, entendendo-se uma à outra perfeitamente, criaturas de um outro mundo, perguntando-se o que fazer neste mundo com todo aquele tesouro sublime que queimava dentro do peito e se derramava em flores prateadas pelos seus cabelos e mãos?
Para sempre — ou por um segundo? E Miss Fulton murmurara mesmo “Sim, exatamente isso” ou Bertha havia sonhado?
Então a luz acendeu de repente e Careta fazia café e Harry dizia “Minha querida, não me pergunte nada sobre o bebê. Eu nunca vejo a minha filha. E não vou me interessar o mínimo até o dia em que ela arranjar um amante”, e Coroa tirava por um minuto o olho da estufa e outra vez o metia sob vidro e Eddie
Warren bebia café e pousava a xícara com uma expressão de angústia como se ele tivesse engolido uma aranha e percebido.
“O que eu quero é abrir um espaço para os novos. Londres está simplesmente fervilhando com peças de primeira que ainda não foram escritas. O que eu quero é dizer ‘Aí está o teatro. Vão em frente’.”
“Sabe, meu bem, eu vou fazer a decoração da sala dos Jacob Nathans. Estou tão tentada a montar um esquema ‘peixe frito’, com o espaldar das cadeiras em forma de frigideira e lindas batatas fritas bordadas nas cortinas.”
“O problema com os nossos novos escritores é que eles ainda são românticos demais. Não se pode embarcar num navio sem enjoar e precisar de uma boa bacia… Por que não ter a coragem de pedir a bacia?”
“Um poema pavoroso sobre uma menina que é violada por um mendigo sem nariz num bosque…”
Miss Fulton se afundou na poltrona mais funda e macia e Harry ofereceu cigarros para o grupo.
Pelo jeito dele, ali na frente dela, sacudindo a caixa de prata e dizendo bruscamente: “Egípcios? Turcos? Virgínias? Estão todos misturados”, Bertha percebeu que ela não apenas o irritava; ele definitivamente não gostava dela. E pelo jeito de Miss Fulton dizer “Não, obrigada, não quero fumar”, Bertha decidiu que ela também sentia o mesmo, e estava ofendida.
“Harry, não a deteste. Você está enganado a respeito dela. Ela é maravilhosa, maravilhosa. E além do mais como é que você pode sentir tão diferente a respeito de alguém que significa tanto para mim? Hoje à noite na cama vou tentar contar o que se passou entre nós. O que ela e eu compartilhamos.”
Junto com essas últimas palavras, alguma coisa de estranho e quase aterrorizante cruzou o seu pensamento. Uma coisa cega, que sorria e murmurava: “Logo essas pessoas vão partir. A casa vai ficar quieta, muito quieta. As luzes apagadas. E você e ele sozinhos, juntos, no quarto escuro, na cama quente…”
Bertha levantou-se num ímpeto da poltrona e correu para o piano.
“Que pena que ninguém toca!” falou bem alto. “Que pena que ninguém toca.”
Pela primeira vez na vida Bertha Young desejou o seu marido.
Ela o tinha amado, claro, e tinha estado apaixonada por ele, mas nunca exatamente daquele jeito. E ela havia compreendido, é claro, que ele era diferente. Eles haviam discutido tantas vezes sobre isso. A princípio, ela se preocupara terrivelmente ao descobrir que era tão fria, mas depois de um tempo não parecia mais importar. Eles eram tão francos um com o outro — tão bons companheiros. Nisso residia o melhor de ser moderno.
Mas agora — ardentemente! ardentemente! A palavra doía no seu corpo ardente! Era para aí que a levava toda aquela sensação de êxtase? Mas então, então -
“Minha querida”, disse a sra. Norman Knight, “você sabe o nosso drama. Nós somos vítimas do tempo e dos trens. Moramos em Hampstead. Foi tudo ótimo.”
“Vou com vocês até a porta”, disse Bertha. “Adorei vocês terem vindo. Mas vocês não podem perder o último trem. Que coisa irritante, não é mesmo?”
“Um uísque antes de ir, Knight?” chamou Harry.
“Não obrigado, meu velho.”
Bertha apertou a mão dele mais um pouco em gratidão.
“Boa-noite, boa-noite”, ela gritou do último degrau, sentindo que uma parte dela se despedia deles para sempre.
Ao voltar para a sala, os outros estavam de partida.
“… e você pode vir parte do caminho no meu táxi.”
“Eu fico tão grato de não ter que enfrentar sozinho um outro motorista depois da minha terrível experiência.”
“Vocês podem pegar um táxi num ponto bem no fim da rua.
“Só precisa andar um pouquinho.
“Ainda bem. Vou buscar o meu casaco.”
Miss Fulton dirigiu-se para a entrada e Bertha ia seguindo atrás quando Harry quase que a empurrou.
“Deixa que eu ajudo.”
Bertha sabia que ele estava arrependido da sua indelicadeza — e deixou-o passar. Ele era um menino às vezes — tão impulsivo — tão — simples.
E Eddie e ela sobraram ali perto da lareira.
“Você chegou a ver o novo poema de Bilks chamado Table d’Hôte?” perguntou Eddie suavemente. “É ótimo. Saiu na última Antologia. Você tem uma cópia? Eu queria tanto mostrar para você. Começa com uma linha incrivelmente bela: ‘Por que sempre sopa de tomate?’”
“Tenho”, disse Bertha, e dirigiu-se silenciosamente para a mesa em frente à porta da sala, e Eddie deslizou silenciosamente atrás dela. Apanhou o livrinho e o passou para as mãos dele; nenhum dos dois havia feito um ruído sequer.
Enquanto Eddie folheava o livro, Bertha virou a cabeça em direção ao vestíbulo. E ela viu… Harry com o casaco de Miss Fulton nos braços e Miss Fulton de costas para ele, a cabeça inclinada para o lado. Harry afastou bruscamente o casaco, pôs as mãos nos ombros dela e a virou com violência. Seus lábios diziam: “Eu te adoro”, e Miss Fulton pousou seus dedos cor de luar no rosto dele e sorriu seu sorriso sonolento. As narinas de Harry tremeram; seus lábios se crisparam num esgar horrível ao sussurrarem: “Amanhã”, e com um bater de olhos Miss Fulton disse: “Sim”.
“Aqui está”, disse Eddie. — ‘Por que sempre sopa de tomate?’
É uma verdade tão profunda, você não acha? “Sopa de tomate é uma coisa tão terrivelmente eterna.
“Se você preferir”, disse a voz de Harry, muito alta, do vestíbulo, “eu posso chamar um táxi pelo telefone.”
“Não, não é preciso”, respondeu Miss Fulton, e aproximando-se de Bertha ofereceu-lhe seus dedos muito finos.
“Até-logo. Muito obrigada.”
“Até-logo”, disse Bertha.
Miss Fulton reteve a sua mão por mais um momento.
“Que linda a sua árvore”
E então ela partiu, Eddie atrás, como o gato negro seguindo o gato cinzento.
“Vou trancar a casa”, disse Harry, extravagantemente calmo e contido.
“Sua árvore linda — linda — linda!”
E Bertha apenas correu para as longas janelas dando para o jardim.
“E agora, o que vai acontecer?” exclamou.
Mas a árvore continuava tão bela e florida e imóvel como sempre.
Publicado em Revista STATUS — PLUS, São Paulo, SP, julho de 1981, p. 84–87.
VAIDOSA
Dizem que tu és pura como um lírio
E mais fria e insensível que o granito,
E que eu que passo aí por favorito
Vivo louco de dor e de martírio.
Contam que tens um modo altivo e sério,
Que és muito desdenhosa e presumida,
E que o maior prazer da tua vida,
Seria acompanhar-me ao cemitério.
Chamam-te a bela imperatriz das fátuas,
a déspota, a fatal, o figurino,
E afirmam que és um molde alabastrino,
E não tens coração como as estátuas.
E narram o cruel martirológio
Dos que são teus, ó corpo sem defeito,
E julgam que é monótono o teu peito
Como o bater cadente dum relógio.
Porém eu sei que tu, que como um ópio
Me matas, me desvairas e adormeces
És tão loira e doirada como as messes
E possuis muito amor... muito "amor próprio".
Poema de Cesário Verde
TORTURA
Tirar dentro do peito a Emoção,
A lúcida Verdade, o Sentimento!
— E ser, depois de vir do coração,
Um punhado de cinza esparso ao vento! ...
Sonhar um verso de alto pensamento,
E puro como um ritmo de oração!
— E ser, depois de vir do coração,
O pó, o nada, o sonho dum momento...
São assim ocos, rudes, os meus versos:
Rimas perdidas, vendavais dispersos,
Com que iludo os outros, com que minto!
Quem me dera encontrar o verso puro,
O verso altivo e forte, estranho e duro,
Que dissesse, a chorar, isto que sinto! !
Florbela Espanca
“Éramos Seis” é um romance de Maria José Dupré, escritora da década de 1940, e lembra um diário pela forma como a autora retrata o cotidiano em uma sequência cronológica. O olhar está centrado na vida privada da família no que chamamos de realismo doméstico. E a casa também é um personagem da história.
Dona Lola reorganiza as memórias, nomeia e constrói um significado. Retrata a São Paulo, a cidade, não por uma visão social e sim pelos acontecimentos na família. Na verdade, ela escreve como uma simples dona de casa que gosta de escrever. Uma escrita não rebuscada em uma linguagem mais simples.
A memória gera significado para a família, mas também gera angústia. São muitas as perdas da Dona Lola, que a partir dessa memória vai elaborando todas elas. Assim ela trabalha o luto e a melancolia. Podemos entrar dentro de cada uma das personagens. Uma autora que tem grande facilidade para contar histórias. E a memória traz também um tempo feliz, de criação, da juventude, dos sonhos.
RECOMENDO A LEITURA: A TROCA
A eterna questão do conflito de gerações é tratada com delicadez e bom humor nesse excelente livro de Beth O'Leary.
SINOPSE: Quando a jovem Leena (29 anos) precisa de um tempo fora da agitação de Londres, faz uma acordo com sua avó Eileen (79 anos), que vive em uma pacata cidadezinha do interior: Uma troca de lugares! Como as duas conseguirão se virar em realidades tão diferentes de suas "zonas de conforto"?
A resposta está nas páginas do livro "A Troca", lançado recentemente pela editora Intrínseca aqui na Brasil. Surpresas, lições de vida e diversos temas para reflexão! Recomendo a leitura!
Aline Elias
